Rating: NSFW
Fandom: Final Fantasy VII/Final Fantasy XIII
Relationship: Snow Villiers/Yuffie Kisaragi
Tags: Grieving, First Meeting, Getting together, Sex on the beach
Wordcount: 3500
Notes: commissione per purpleblow

Summary:
Snow e Yuffie si incontrano nelle pianure di Archylte e si mettono in viaggio insieme verso l'oceano della vita.

Excerpt:

Cominciano a sentirne l’odore ancora prima di vederlo, preceduto dalla vegetazione intorno a loro che cresce verdeggiante e fitta, dai gabbiani che volano sopra le loro teste queruli e affamati; si rivolgono sorrisi identici prima di lanciarsi come bambini in una corsa folle in mezzo all’erba alta, risate che affiorano sulle labbra ed emergono dai polmoni, i piedi che affondano prima nel terriccio e poi nella sabbia. L’oceano si apre di fronte a loro come un abbraccio crudele, grigio acciaio sotto un cielo che promette pioggia, la spiaggia bianca e ocra che si allunga da una parte e dall’altra a perdita d’occhio.

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Quanto mi manca Londra. Da loro c'è proprio un modo diverso di vivere la realtà del pub; quando uscivo a bere il venerdì sera, sapevo di potermi sedere al bancone, ordinare una pinta e passare una serata tranquilla a origliare le conversazioni mezze biascicate degli altri avventori. Qui a Milano è tutto diverso, c'è casino e basta- ma è pur sempre venerdì; mi è sempre piaciuta la birra, più del vino e dei superalcolici. E' proprio una cosa che mi rilassa, farmi una birra al pub il venerdì sera. Non riesco a farne a meno.

Mando un messaggio a Gio, le chiedo se è libera stasera, ma ci mette troppo a rispondere. Decido di uscire da sola.

Vado in uno dei locali preferiti di Gio, in caso decida di raggiungermi più tardi; la tavernetta è piena zeppa, c'è qualche tipo di evento in corso. La musica è troppo alta, non riesco a godermi l'atmosfera. Gio non mi caga. Finisco la birra in pochi sorsi ed esco dal locale, la voglia di una sigaretta mi fa prudere le dita.

C'è un gruppo di ragazzi che fuma appena fuori dalle porte - un po' in mezzo alle palle a dir la verità. Chiedo se hanno da accendere. Uno dei ragazzi della compagnia mi sorride e mi offre il suo accendino mentre quasi contemporaneamente la ragazza appesa al suo braccio mi strappa la faccia a parole. Faccio segno di lasciar stare, prima di scatenare risse, e mi allontano di malumore.

Alla faccia del rilassarmi. Dovevo starmene a casa.

Un’estate di quattro anni fa, il vecchio lettore CD della macchina di Margherita aveva ingoiato l’album preferito dei Depeche Mode di Claudio e non l’aveva mai più sputato. Per due lunghe ore era stato l’unico compagno di viaggio di Margherita, insieme al rumore del vento che entrava dai finestrini e della borsa frigo che sbatteva contro la portiera ogni volta che svoltava a destra.

Claudio se n’era andato, ma l’album era rimasto.

Faceva un caldo maledetto. Non c’era nessuno in giro. Le strade polverose costeggiavano campi tutti uguali, ma Margherita sapeva dove doveva andare. Non ci era mai andata apposta per lo spiazzo; era un po’ lontano per una semplice gita fuori porta. Di solito lei e Claudio si fermavano lì per pranzare di ritorno dal mare; un ultimo picnic sotto il solito albero prima di tornare alla loro solita vita.

Claudio se n’era andato, ma lo spiazzo era rimasto.

Fermò la macchina sul ciglio della strada. Afferrò il pacchetto di sigarette dal sedile del passeggero e la borsa frigo e chiuse la portiera con un tonfo. Margherita si appoggiò all’albero divelto, guardò le radici ricoperte di terriccio, e si accese una sigaretta.

Claudio se n’era andato, ma era rimasta lei.

La pianta di mamma, quella nel vaso di fianco alla rimessa, era diventata tutt’uno col suolo sottostante. Terriccio e radici avevano cominciato a straripare oltre il bordo di coccio, e una sottile linea verdastra di muschio tracciava le crepe lungo i lati. Margherita aveva cercato di spostarla, a un certo punto, ma ci era riuscita solo rassegnandosi a strappare i viticci che erano fuoriusciti dai buchi del fondo e si erano conficcati nel terreno alla ricerca di spazio e nutrimento.

Inginocchiata su un tappeto di erbacce, mentre il sole di un autunno troppo caldo le cuoceva la nuca, Margherita aveva deciso di scavare una nuova dimora per la pianta sfrattata, tra due arbusti odorosi in fondo al giardino dietro casa. Ma il manico della paletta continuava a scivolarle tra le dita, ostacolate dalla guaina di gomma, e alcune ciocche ribelli, sfuggite alla treccia che le pesava sulla spalla, le si incollavano alla faccia e le finivano negli occhi. Con un sospiro, Margherita si tolse i guanti, e li mise da parte, arricciò il naso alla sensazione umidiccia del sudore sulle mani, e ricominciò a scavare.